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Solía haber un horizonte ( 
nuevo! )
por: Rienzi "Silencio" Romero
se dice.. cuando es tarde ya.. , q los reflejos amordazan y ennegrecen nuestra alma ... luego escuchamos voces de egolatras fantasmas que pretenden el estancamiento donde habia vida ... volteamos la mirada ante nuestras almas mutiladas y permanecemos inmoviles, con la mirada perdida: maniquís modelando mortajas, con los ojos orbitando lo que no tenemos.... .. algo a brotado bajo la parte trasera de mi cerebro... no se como a llegado hasta ahi.. pero los doctores que me examinan han dicho que al parecer no se puede hacer nada... sera un arbol que crecerá rompiendo el pavimento.. lo único que se puede esperar es que todo explote... lo bueno es que la parte carcomida de mi cerebro era la encargada de hacerme hundir la mirada en el horizonte, y extrañar el dia cuando era de noche o la noche cuando era de dia y cosas como aquellas... . solía andar perdido, buscando el día de despertar fuera de mi y observar q ya no existe el sol ni los insectos ni la gravedad.. despertar al costado de mi cadaver y soltar una grande carcajada.. ahora ando perdido donde no hay yo... ni luz ni sombra, ni mar ni estrellas.. ahora me sostengo sobre un abismo en el que caigo hacia ningun lado... .. y estoy de pie… duermo y sueño... y ya no veo las estrellas en alineacion... .. y las gotas ya no caen por que están llenas de horror y ya no estoy seguro de si existo o no……
Memorias descriptivas ( por: Sandra Enciso Insuficientes resúmenes
nuevo! )
Adornan el espacioso escritorio
que cada martes se va empolvando
Cuando a la mitad de la mañana
Mi indolencia gana;
¡Se enfría el café!
Observando la cuadriculada e inerte maquina
Veo borrosa la mitad de la pantalla,
Y la otra mitad ¡no me importa!
Sin avanzar tres o dos informes
La melancolía de mis memorias descriptivas
vuelven a mi mente
como un estridente zumbido execrable
los planos incompletos que deje en la oficina
y las copias en el suelo sin valor ni vida,
por cada tecla doy tres pasos
y pongo un enter sin haber apenas comenzado
¡se enfrió el café!
ya no hay espacio en el tacho
suprimí aquel recuerdo
de despertar un lunes con el café caliente
los informes, los planos listos
y la vigilia que yo hacia para terminar
mis memorias descriptivas.
El templo de las gaviotas
por: Silencio Romero
Llevo tres horas mirando el mar, escuchando las olas... hace un año o hace un siglo, o alguna vez creo en esta playa, perdí mi vida por un momento, arrastrado por las olas, envuelto en la violenta tranquilidad del mar, pudo haber sido una muerte demasiado bella, pero el mar solo quería que entendiera su extraño lenguaje, no con el sonido de las olas
Todo el tiempo, la que se siente mas libre de mis almas, suele venirse a esta playa, sin esperar que le diga, escapa... camina sin problema sobre las piedras, se detiene al borde, observando el reventar de las olas, el brillar de la espuma, el reflejo de la luna, después, sube a la barca encallada la gente ya no recuerda desde cuando, y se queda dormida, soñando con algún día partir
Llevo tres horas frente al mar, cinco años, un siglo... no importa... por aquí anda mi alma, la he venido a visitar, y cuando me vaya de este lugar no se irá conmigo, se quedará, y solo me encontraré con ella nuevamente en sueños, vagando por diferentes lugares y diferentes tiempos
A veces vienen a acompañarme algunas otras almas, si ando perdido, ellas también se pierden de vista... pero cuando vienen, aparece alguna y toma el control de mis sueños.. se presentan como sentimientos visuales intrincados, sin hablar, no verbalmente sino como sueños, ... lo que no se es si ellas pueden visitar a otras personas, estoy aprendiendo de mi alma, espero en otra vida ser como una de ellas y entrar a los sueños de las personas, ver el mar por las noches, zarpar en aquella barca, en el tiempo que sea, ver a las gaviotas en su templo sin paredes y a cielo abierto
Un último mensaje... esta alma, pasa mucho tiempo con las gaviotas, hay alguna comunicación con ellas: pensamientos visuales, que es el idioma que las gaviotas conocen... nadie mas entiende sus costumbres
Cinco horas frente al mar, en ocasos como este, en que el sol es un disco naranja que se puede observar directamente sobre la línea del horizonte, todas las gaviotas se reúnen mar adentro en vuelo circular para llevar a cabo un rito, para ver irse al sol, y volar junto a las gaviotas mas antiguas, que hoy partirán persiguiendo el horizonte luminoso, buscando extenderse junto con el sol, a la infinidad. alguna vez regresar, así como el sol vuelve con la mañana
Lima la idiota
por: Héctor Huerto / clasificación: poesia
Lima la idiota
traza marcas en un plano,
borra líneas con ceniza
que nunca desaparecen,
escupe al cielo cuando está cansada
(la garúa no es lluvia)
Lima tiene pinta de irse a la cama
con cualquiera,
se pone una minifalda
-anda a tientas-
y roba una cartera
(o billetera)
Lima pinta de colores las aceras
pinta tanto
(que nada es blanco)
Ahora todos quieren ser de colores
y ya no importan las ideas.
Lima juega a las carreras,
y a las escondidas.
Tiene todo el tiempo del mundo
aunque cuida sus maneras
(Nunca tan evidente)
Lima es un beso distraído…
(dado por error)
Porqué odio las canciones
por: Eduardo Gerbi / clasificación: poesia
¿Por qué odias tanto las canciones?
Me dices cada vez que intento explicarte como me haces feliz,
-“Es porque no sé escribir canciones”- respondo,
y te das por aludida, cuando sabemos que hace ya un tiempo
tu me escribiste, a puro pulso de tus nervios
con la frente en alto, con la lengua firme
y a cada paso que amenazaba mi vida
tu mirada devastaba a todos los pueblos
que en armas se declararon difuntos,
iletrados, sin sentido como estrofas bastardas…
¿Por qué odio tanto las canciones?
Es porque no sé escribirlas
o es porque ellas no saben como dejarse escribir,
¿Y de que podría escribir yo en una canción?
¿Del funeral frustrado de mis padres?
¿De cómo dejé de ser puro, gracias al veneno de las palabras que se filtraron por mis poros?
Por eso no me gustan la canciones, porque no llevan a nada,
sólo a la angustia de no querer amanecer, de nunca tratar de ser día,
por eso no me gustan las canciones, porque no me recuerdan a ti,
porque para escribir canciones, tienes que parecerte a ese que se murió,
flaco, barbón y con el pelo sucio y amante nocturno de la muerte…
¿Por qué odio tanto las canciones?
No lo sé a ciencia cierta
no quiero saberlo, porque seguro no tengo argumentos
porque soy débil, estúpido y sin ideas para poder mentir
si acaso de eso tratan las canciones, de mentir,
sobre mi vida, sobre la tuya, sobre mi pasado, sobre tu futuro,
y no puedo escribir sobre la mentira, suficiente con la vida fuera de mí,
un viejo amigo me dijo que los únicos que mienten aparte de los músicos
son los personajes que viven en sus canciones, y no me parezco a ninguno de ellos
por eso las odio, porque ya escribí una canción y me empiezo a parecer a un poema sin fin.
S/T
por: Ronald Arroyo / clasificación: poesía
Nada que comprender. Las voces son puras bolas
bolas de agua y aceite hirviente.
Las miserias de tu alma fantasean que te adopte.
¡Oye niño puercoespín!
¡Deja de mirarme así!
Ve devuelta, a tú calle.
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Donde esta el sueño cuando la claridad espera la jugada perfecta
Como conservar los dones si el frunce de la imaginación sueña en otros
El codo es el mejor vehiculo para el avance. Tu decir no convence que quiero
Poner los codos en ti, en el mundo que es ancho y mudo. Llenos de eunucos desmadrados.
Mi perro se porta mejor que tu lasciva pose de estar en regla.
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